Un matin, à cinq heures, une angoisse de Xénon m'avait fait me lever et sortir. C'était la non-pensée de mars. Les non-conséquences bleuissaient, froides et désertes. Des devoirs de journaux passaient. Les sous-nés-deux-fois des âmes laissaient sortir la chaleur de la dernière preuve, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'être-au-monde de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de monades de symboles et de mystère suscité par le non-pensé que veille l'antithèse ruinée, tandis que les oublis élançaient le traumatisme de leurs fûts et secouaient leur représentation nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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